Esta foto...

Esta foto hiere como un rayo. Siempre hiere; aunque la veamos todos los días, nunca pierde su fuerza. El drama atraviesa los ojos y va directo al recuerdo y al corazón para golpear con brutalidad. Es la historia que casi todos guardamos en nuestras familias, el pasado cercano y el espejo del presente. Es la pena del humilde, que se aloja en la garganta y se hace pena nuestra también, porque todos, alguna vez, en algún lugar, hemos dicho adiós. Porque es duro ver llorar a un hombre, porque es horrible ver llorar a un niño. Porque la foto, con otros colores, y en otros lugares, se sigue haciendo a diario. Pero el llanto es el mismo; todas las lágrimas son transparentes y todos los corazones, iguales.

¿Parecidos razonables?

Hablando de parecidos, mis hermanos juran y perjuran que Björk y yo nos parecemos como dos gotas de agua. Y yo pienso que ojalá. Juzguen, porque yo no lo tengo muy claro:

No puedo ir a Plasencia

Pues no, no voy a poder ir al final a Plasencia el día 18. Es lunes y estaré trabajando en Madroñera, así que me voy a perder a Isabel Allende y la presentación de su nuevo libro "Inés del alma mía". Me da pena, porque me apetecía verla en persona. Me gusta como escribe y lo que escribe, aunque algunos la consideren "escribidora" y epígona, por no decir otra cosa peor, de Gª Márquez. Me gusta, mal que le pese a algunos, porque sus historias, por muy tristes que sean, rebosan esperanza y consiguen animarme cuando me siento mal; leerla es una inyección de optimismo, es una minicatarsis. Y también quería verla por la malévola curiosidad de ver quién de las dos es más bajita, jejeje, y para ver si es cierto lo que decía mi compañero Jacinto, que yo me parecía a ella. Por más que me miro y me remiro, no veo el parecido, pero ya me picó la curiosidad. En fin, que es una pena.

Minicuento

Este cuento, de Augusto Monterroso, se considera el más pequeño de la literatura:

El dinosaurio
Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Me encanta, porque como dijo Baltasar Gracián, lo bueno, si breve, dos veces bueno, y también porque es una historia completa, y a la vez, permite imaginar el antes y el después. Al leerlo, uno se hace mil preguntas que sólo puede responder a propia imaginación; creo que Monterroso pretendía eso con el cuentecito. Parece tonto, pero creo que es dificilísimo escribir un microrrelato, al menos, yo lo he intentado y no he sido capaz. Lo quedo aquí para solaz y disfrute de mis visitantes.

De todos modos, os invito a que pongáis alguno aquí, y yo los saco de Comentarios y los publico, ¿vale?¡Animaos!

Los paisajitos

Me encantan los paisajes, y si son de invierno, mejor. El año pasado, cuando trabajé en Cáceres me iba muy temprano. Tenía turno de fin de semana, y como la carretera no era muy allá, salía con bastante tiempo. Pues cuando pasaba por las dehesas, veía a los cazadores en medio del campo invernal, alrededor de la hoguera y me entraban ganas de parar y quedarme a tomar un café y disfrutar del paisaje. Me relaja muchísimo contemplar el amanecer en invierno, la niebla (siempre que no tenga que conducir), la lluvia. Por eso, me dedico a guardar fotos de paisajitos como éstas:

Beatrix Potter

A pesar de caminar irremisiblemente hacia los 36 años, sigo siendo en el fondo, y a veces en la superficie, una niña pequeña. Dicen que es el exceso de imaginación que tengo, pero ya que no viajo todo lo que quisiera físicamente, viajo con la imaginación, y Beatrix Potter ilustra mis sueños más ingenuos y bonitos. Me encantan sus grabados, los de los cuentos de Perico, el conejo y la Oca Carlota, y también los de la campiña inglesa (siempre la imaginé así). Una muestra:

Mi pintor favorito

Entre los muchos que me gustan, destaca Eduardo Naranjo. Es sencillamente genial, un verdadero maestro, y sus cuadros me hacen pensar, no sólo disfrutar. Os pongo este cuadro para ilustrar el poema de la entrada anterior, a ver si os gusta.

Ésta es una poesía de la obra de Rosa Mª Lencero "Como amantes de Etruria":

Enciendo la lámpara
y estás aún desnudo junto a mí.
Una luna de nácar se baña en tu piel
y los susurros del silencio tocan cascabeles
en mis oídos.
Soy como el reflejo de tu cuerpo sobre la sábana
estatua bruñida a fuerza de amor labrada.
Duerme ahora que todo calla.
Duerme, que el ababol de mis besos
te arropa, te acaricia como el aura.
Que cuando despiertes, todo lo abarquen tus brazos,
todo, menos la tempestad, como mal sueño lejana.


A veces, rebusco entre libros de poesía hasta dar con una que me llene especialmente y la copio y se la regalo a mi marido. Como ya no soy capaz de escribir poesía, tengo que rebuscar entre los poetas de verdad para poder regalarle alguna que pueda expresar lo que siento. Pero lo que más le gustan son las cartas que le escribo. Cada año, por su cumple, le escribo una. Pronto será, así que tengo que ponerme manos a la obra. Y eso que este año va incluida en el lote una "miniatura", como yo la llamo; se trata de un fragmento pequeño de prosa poética acerca de él. Espero que le guste, claro, pero creo que sí le gustará, no lo dice abiertamente, pero sí le hace ilusión esas cosillas, no es muy materialista, y agradece ese tipo de detallitos. A mí me encantaría recibirlos, pero él no es de escribir, es de hechos. Aún así, conservo las tarjetas que me escribe cuando me regala flores, son tan sencillas, y a la vez están tan cargadas de sentimiento que las atesoro como pequeñas joyas.

Hace mucho

Hace mucho que no entro en el blog para contar cositas, pero es que ando muy atareada con mil cosas, y no tengo mucho que contar, sólo cosas no demasiado alegres, y no me apetece verterlas aquí porque las remuevo. Quizá más adelante sea capaz de escribir sobre ellas, ahora es demasiado pronto. Gracias a Dios, no me he hundido en la miseria más negra porque a nivel personal las cosas me van muy bien, y porque trato de buscarme alguna distracción para evadirme un poco. Me refiero a la literatura, claro, qué si no. No sé qué sería de mí si no hubiera conocido el placer de leer y de escribir. Me pregunto cómo hubiera sido yo si no me gustara leer. No soy capaz de imaginarlo. Los libros son ya una parte muy importante de mi existencia, y al igual que los que no leen no pueden entenderlo, yo tampoco soy capaz de entender que haya gente que no haya leído nunca. Igual que escribir, me cuesta más, pero me encanta. Y me cuesta porque conforme voy escribiendo, voy pensando que vaya castaña me va a salir, y me desanimo. Aunque cuando me pongo... no hay quien me pare, me tiro las horas y las horas dándole al boli o las teclas.
En fin, sólo he entrado a actualizar un poco el blog y me está saliendo un tochete bueno que aburrirá a quien entre a leerme.
Buenas noches y hasta prontito.

Link

Os pongo aquí el enlace al blog del Vice, que, aunque escribe poco, si ve que le ponen comentarios, a lo mejor se anima y escribe más.
http://elgurudelasalsa.blogspot.com/

INSOMNIO

Son las cuatro y veinte de la mañana, y me he acostado a las once y media. Todavía no he sido capaz de dormir. No sé qué me pasa, pero soy totalmente incapaz de conciliar el sueño. Mañana me tengo que levantar a las siete para ir a trabajar, y sigo sin dormir. He leído, he fumado, he llorado de desesperación, me he arropado, me he desarropado, he dado mil vueltas, he contado ovejas, he hecho todo lo posible, pero nada, sigo despierta. Tengo unas ojeras impresionantes, pero no puedo dormir. No sé qué demonios me pasa. Así que mañana no creo que salga, estaré hecha polvo. Esto es desesperante.